embrasser la violence.

Mat Soleil a quinze ans. Haut d'? peu pr?s un m?tre soixante-deux. Il est blond. Le blond de ses cheveux n'est pas uniforme. Certaines m?ches sont brunies par son intr?pidit?. D'autres ?claircies par la force de sa jeunesse. Mat Soleil a les yeux bleus. C'est le bleu le plus profond jamais mis dans des yeux. C'est le bleu des cadavres conserv?s dans la plus pauvres des morgues. C'est le bleu des morts. C'est le bleu qui repose sur le corps des d?funts. C'est le bleu de l'uniforme des poilus. Un bleu que jamais personne n'a pris la peine de regarder, sauf moi. C'est le bleu des gants du m?decin l?giste avant, pendant, et apr?s l'autopsie. C'est le bleu qui, je le souhaite, sera celui qui peindra mon cadavre. C'est le bleu le plus profond jamais mis dans des yeux parce qu'il alt?re le jugement. Parce qu'il dit je t'aime comme plus personne ne sait le dire, pas m?me la litt?rature. Mat Soleil a quinze ans. Haut d'? peu pr?s un m?tre soixante-deux. Il est blond. Blond aux yeux bleus. Et comme un idiot j'ai laiss? mon sort entre la pu?rilit? fatale de ses mains. De ses mains ?g?es d'? peine quinze ans. De ses mains qui sont encore celles d'un enfant.